Тише бредишь - дольше будешь

---

Тем, у кого снег

Fin du siecle



Вот и кончился день

и глядит из под ссохшихся век

бесприютная мгла

на трамваи, дома, гаражи

И дрожащую тень

укрывает ложaщийся снег

Вот и память смогла

позабыть то, чем ты дорожил

Скроет все белый цвет,

потому что раскрашивать лень

Скоро кончится век

и что жил ты поди докажи

Растворяется свет

потому что закончился день,

опускается снег



И опять продолжается жизнь

---

Из первых

Давай сойдем с ума

забудем город страшный

фaрфоровые башни

и желтые дома

Меня пугает мир

где сумрак обесцвечен

и неизменно вечен

загадочный кумир

на мрачном пьедестале

где вновь Христа искали

фальшивые уста

в распятии решетки

чей отпечаток четкий

рождает привкус стали

как поцелуй креста

И я листать устал

тяжелые тома

Давай сойдем с ума



страшно даже подумать, как давно это было...)

---

Но, если твой путь впечатан огнем в асфальт,

куда ты пойдешь, когда выпадет снег?



(с) БГ

---

Ожила страница на Стихи.ру, заведенная когда-то по неясному порыву, отказавшаяся работать и, как следствие, забытая.

Теперь постепенно перенесу все, что накопилось, туда.

Если вдруг кому-то интересно все и сразу, а не под настроение и фрагментарно, заходите к Черному полковнику

---

Понравилось когда-то

After great pain, a formal feeling comes -

The Nerves sit ceremonious, like Toombs -

The stiff Heart questions was it He, that bore,

And Yesterday, or Centuries before?

The Feet, mechanical, go round -

Of Ground, or Air, or Ought -

A Wooden way

Regardless grown,

A Quartz contentment, like a stone -

This is the Hour of Lead -

Remembered, if outlived,

As Freezing persons recollect the Snow -

First - Chill - then Stupor - then the letting go



(с) Emily Dickinson

---

Вернулся...

- Чем ты был занят?

- Я лился, как вода



(с) БГ

---

Опять же из старого

Бессоница, Гомер

Тугие паруса

возвышенных страниц

беспомощно повисли

Бессмыслица химер

чужие голоса

у воскрешенных лиц

и путаются мысли

И страшен чаек плачь

и плеск тяжелых волн

и слышится вдали

тревожный вой сирены

И как маяк ни прячь

твой порт, что боли полн

отыщут корабли

со всех морей Морены

---

- Ты увлекаешься восточной философией?

- Я не увлекаюсь философией, я ей живу



- Краткость - сестра таланта?

- Краткость - сестра по несчастью...



(с) Диана Арбенина, из интервью

---

Случайностей не бывает?

Word, исправляя опечатку, предложил 2 варианта

совпало

осыпало



Тут все: события, осеннее состояние и многое другое - всего в 2 словах

---

Ночной город… Три часа – время, когда человек ближе всего к смерти, когда пульс и дыхание замедляются, словно что-то в тебе приступает к регулярным упражнениям перед тем, как отдаться этому навсегда. Еженощная тренировка перед погружением.

Пустота и тишина. Только осень осторожно входит во владения опустошенным миром, бродя по улицам, примеряясь к новому "имуществу".

Ты идешь по шуршащим листьям под огромным звездным небом. Один, потому что осень бродит сама по себе и вы с ней не пересекаетесь. Точнее, ты сам создал этот фрагмент бытия именно таким – чтобы в нем ты был один…

И вот рядом с тобой возникает собака. Пес-полукровка, наследник благородных кровей и непутевой бродячей жизни. Он бежит сам по себе, как будто что-то разыскивая. Но рядом или чуть сзади. Отбегая в стороны, всегда возвращается назад. Ту собачку, что бежит за мной, зовут Последний Шанс… Так вы и идете по ночному городу – ты, пес и осень, каждый сам по себе.

Ты поворачиваешь, пес бежит дальше. Внезапно он останавливается и снова присоединяется к тебе. Уже вместе заходите в подъезд. Пойдешь? – спрашиваешь ты у двери лифта. Пес смотрит долгим взглядом и проходит в тесную кабину.

Потом вы сидите вместе на кухне. Вдвоем. Делишься с ним ужином? завтраком? Сидите почти до утра.

Потом ты ложишься спать и, через какое-то время, пес очень вежливо, даже интеллигентно будит тебя и просит выпустить. Провожаешь до двери подъезда. Смотрите друг другу в глаза на прощание…

Занавес. Пришло утро и начинается другая жизнь

---

Открытая запись... who f##king cares

Эмпатия, черт бы ее побрал… Осколки, фрагменты чужих эмоций, чувств, страхов, восторгов…Повсюду, даже у незнакомых людей, пойманные мельком, украдкой. Украденные… Они чувствуют, ты ощущаешь. Они живут цельной жизнью, их радость полноценная, печаль настоящая. Ты ловишь обрывки. У тебя есть свою жизнь, такая же реальная, такая же глубокая, твоя…Но кроме нее есть еще и то, что ты цепляешь, сам того не желая.

Начинаешь защищаться. Строить барьеры, потому что один раз (один?) тебя уже накрывало. До краев. До края. Обрастаешь кожей… Но она все равно сгорает, разъедаемая кислотой. И тогда ее сбрасываешь и начинаешь отращивать новую.

Ощущать не значит чувствовать. Не значит понимать. Поэтому ты редко можешь помочь, ибо ловишь только то, что взорвалось, что выплеснулось наружу, достав до тебя. Зато это принимаешь сполна. Оно входит в тебя, живет в тебе. Пытается стать частью тебя… Особенно с теми, кто тебе близок.

А понимать не умеешь. Потому что. Потому что не дано.

Зато дано слушать. То, что говорят. Как изливают душу, желая поделится. Чаще всего, разумеется, болью – тем, кто счастлив, редко приходит в голову разделить это с кем-то. Боль – другое дело. Ей делятся часто и охотно. Ты умеешь слушать. Тебе рассказывают. Но ты не можешь помогать, давать советы. А этого ждут…

Ты просто живешь совершенно в другом мире, который создал для себя, в котором ты продолжаешь творить по своим законам, тем, что понял (придумал?) когда-то. Даже не то, чтобы собственный мир, просто свой вариант провести этот кусок вечности.

И вот ты пытаешься что-то сказать, рассказать об этом… О том, что жизни нужно доверять и она ответит тем же, улыбнется в ответ на твою улыбку. О том, что все гораздо проще и зачастую мы сами создаем сложные конструкции, который рано или поздно рушатся и нас хоронят. О том, что, если ничего не требовать, обижаясь, что не дается, то все произойдет словно само собой. О чудесном узоре совпадений, в котором ничего не случайно.

Оказывается, что ты говоришь штампами, заученными фразами. Прячешься за шаблонами, потому, что не можешь помочь и сказать то, что ждут.

Я не могу помочь – это не мои жизни, мне никогда их не понять – не дано, заблокировано. Я могу только слушать, и самое лучшее – молчать в ответ. Но молчание зачастую не понимают…

Временами тобой закрываются от пустоты, точнее от опустошенности, захлестывающей темным приливом. Это нормально. Ты знаешь, что выдержишь какое-то время. Не потому что должен, даже не потому что это "карма". Просто так совпало, и ты оказался в это время в этом месте. Ты – живущий, от тебя ждут, что ты точно выживешь. И ты стоишь. Потому что так получилось. Ты можешь и значит делаешь. В этой жизни все просто.

Но я не могу наполнить чью-то жизнь. Не собой, не чем-то еще. Она не моя, и мне нечего дать. У меня нет ничего для другого мира. Если что-то показалось привлекательным в моем – он открыт. Но я не в силах, не в силах дать нечто для жизни других. А порой просят. Порой требуют.

Потом опустошенность отступает. Не благодаря тебе, ведь каждый всегда выбирается сам. Ты просто был рядом, когда это кому-то потребовалось. А дальше… Твоя часть закончена. Ты не можешь давать, в тебе больше нет нужды. Это нормально. Каждому свое. Хуже, когда уйти не дают, надеются, что останешься, хотя прекрасно понимают, что давать – не твое, что ничего сделать больше не можешь. Уходишь сам. Сам на какой-то момент становишься болью. Которую сам и чувствуешь, когда она возвращается бумерангом.

Но чаще приходят, когда им плохо и уходят, когда становится легче. Это нормально. Ты – "ситуативный элемент" и люди сами находят тебя. Вроде неожиданных сообщений в сети от совершенно незнакомых людей – Мне больно. Да и в "реале" все тоже, как же иначе. А потом уходят, получив что-то, нет – скорее отдав тебе. Что получают, Бог весть. Нахорят что-то свое, берут и уходят. Остаешься с частицей боли других… Это нормально. Переваришь.

Иногда своей Силы не хватает, чтобы хоть как-то поделиться витальностью, энергией жизни. Тогда используешь чужые радости, почти воруя всплески положительных эмоций. Везде. Улыбка там, радостный смех здесь. Но это все равно не твое, чужое, из других миров. Суррогат, но без него уже не можешь. Одно оправдание – не для себя. Полупроводник…

Catcher in the rye. Спасатели не плачут



Очередной набор банальностей

---

Знать, чувствовать и верить - это на самом деле одно и то же



(с)Некто

---

Так просто. (Для Рентаны)

Кроваво-красные и снежно-белые розы медленно кружатся в воздухе, неспешно, словно в замедленной съемке оседая на пол, продолжая падать нереальным дождем, заполняя собой все пространство. В абсолютно, полной тишине. Везде, повсюду только три цвета – красный и белый раскрывшихся бутонов и (его гораздо больше) темно-зеленый стеблей и листьев. И просветы голубого, запредельно, нестерпимо голубого неба между падающими розами…

---

Продолжая тему цвета

Из письма:



Очень у вас уютно. Мало кто делает так с красным светом



Митя Коваленин



Такие дела

---

Настоящая Женщина

Любящая и любимая. Умеющая отдавать свою любовь и принимать чужую. Она делает это сполна, живет любовью, по-другому не может. Любовь к близкому человеку, семье, детям как образ жизни.

Беззаботная и требовательная. Щедрая и чуточку капризная. Ранимая и умеющая иногда причинять боль, давать сдачи. Нежная, слабая, ищущая зашиты и вместе с тем удивительным образом сильная и сама способная уберечь то, что ей дорого.

Рассудительная и легкомысленная. Серьезная и ветренная. Временами безрассудная. Иногда жестокая. Всегда мудрая, с каким-то особым, именно женским, интуитивным знанием.

Живущая с осознанием своей женственности, даже не с осознанием, а с инстинктивным пониманием. Органичная, естественная. И по естественному сексуальная. Не боящаяся быть таковой. Но и не стремящаяся специально. Просто такая по своей природе.

Любимая и любящая для близкого человека, любящая мать для своих детей, не важно есть они уже или еще нет.

И все это не напускное, а естественное состояние, просто живет именно так. Как дышит. Не зная как по-другому.



Когда-то письмо, потом вдруг запись на форуме, теперь пусть живет тут

---

Завершая день

Совершенно замечательная вещь Светлая, добрая и уточку грустная. Немного осенняя и чуточку летняя, скорее воспоминание обо всем, утонувшем в Лете.

Особенно это все касается последней вещи Спи (Всё не так уж...) Ее и советую



Уже давал эты ссылку, но появилось много тех, с кем ей хочется поделиться, а она может затеряться.

Тем более вернулась Het'elice когда-то подарившая мне ее.





Ты слышишь - все не так уж плохо...

---

Всем осенённым

Здесь говорилось о том, что весна и осень проецируются друг на друга. Вспомнилось...



Вот снова апрель

словно прелый,

пряный привкус листвы горелой

проникает везде,

повсюду

Я пока еще здесь

я буду

повторять это странное слово

вот и снова апрель

вот и снова

небо суше земли

и душам

все трудней удержаться в теле



Я хотел умереть в апреле

---

Древние говорили: Если ты три дня не видел человека, смотри на него при встрече другими глазами.

Смотреть новым взглядом на, казалось бы, хорошо знакомых людей стоит дажде если ты перед тем всего лишь отвернулся на миг.

Ибо человек сам по себе не менее переменчив, чем поток и также, как и он, постоянен в этой изменчивости

---

Орхан Памук "Меня зовут красный"

Слышу, как вы спрашиваете: что это такое - быть цветом?

Я счастлив, что я красный!

Цвет это прикосновение глаза, музыка глухих, слово, звучащее в темноте. Я состою из двух частей: тяжелой - она здесь и разговаривает с вашими глазами, и легкой - она летает в воздухе с вашими взглядами.

Я выступаю открыто. Я не боюсь других цветов, теней, нагромождений или одиночества.

Посмотрите на меня - жизнь прекрасна! Понаблюдайте за мной: видеть - это восхитетительно. Жить - значит видеть.



Это не слова, которые хочется приписать себе. Это просто фрагменты из монолога красного цвета