ощущение полной невидимости... словно существуешь за какой-то прозрачной вязкой стеной, "ощущенье будто вычтен Лобачевским из пространства"...люди смотрят сквозь... то, что делаешь, тоже куда-то исчезает из поля зрения окружающих... созданное уходит словно в никуда... при этом ошибки и то, что не сделал, - вот это остается снаружи, яркими маркерами колыхаясь в этом бредовом мареве... слова виснут в воздухе, реплики остаются без ответа... а эмоции, словно маленькие робкие осьминожки, вбирают щупальца, наткнувшись изнутри на ту же самую преграду...



думал банальная такая паранойя. так ведь нет:



Собеседник: я наверно разучилась "ловить" что-то....

re@nimator: ?

Собеседник: ну ты сам говорил, что я имею привычку не вовремя ловить какие-то моменты....от чего сама наверно и страдала)))

re@nimator: да

re@nimator: не ловится?

Собеседник: не-а))

ты постарался?)))

re@nimator: угу

re@nimator: вообще странное состояние... невидимости какой-то... будто и нет меня

Собеседник: да, есть такое))

---

Оптимистично так)

---

Так. И. Живем.

Я наслаждаюсь маленькой игрой.

Я закатился, как монетка, в угол.

Порою мне легко, порою – туго.

Я – персонаж, и вовсе не герой.

Любить стараюсь всех, и оттого

страдаю так, что даже рад порою.

Я вовлечен в игру самой игрою.

Гордиться, право, нечем. Но я горд.

Порой пишу. Скрываю этот факт

от остальных. Пусть думают – рисую.

Я истину ношу в себе простую:

«В своих ошибках сам и виноват».

Я – персонаж, я – не вершитель дум.

Не маг, скорее, шут полубезумный.

Когда влюбляюсь, то смотрю на зуммер.

По кромке бездны весело иду.

Есть жизни запечатанный конверт.

Еще есть сон глубокий, словно кубок,

наполненный вином. Есть также сумрак,

в котором быстро исчезает свет.

На тыльной стороне моей мечты,

покрытой слоем пыльного забвенья,

я вижу дни сухие, как поленья,

готовые удрать от суеты

скорей в огонь. Пускай себе горят.

Намного лучше так, чем тлеть без страсти.

Опять пишу, верней, беру фломастер.

Рисую мир, описываю ад.



(с) Katya Nemo

---

С Рождеством Вас!

В Рождество все немного волхвы.

В продовольственных слякоть и давка.

Из-за банки кофейной халвы

производит осаду прилавка

грудой свертков навьюченный люд:

каждый сам себе царь и верблюд.



Сетки, сумки, авоськи, кульки,

шапки, галстуки, сбитые набок.

Запах водки, хвои и трески,

мандаринов, корицы и яблок.

Хаос лиц, и не видно тропы

в Вифлеем из-за снежной крупы.



И разносчики скромных даров

в транспорт прыгают, ломятся в двери,

исчезают в провалах дворов,

даже зная, что пусто в пещере:

ни животных, ни яслей, ни Той,

над Которою -- нимб золотой.



Пустота. Но при мысли о ней

видишь вдруг как бы свет ниоткуда.

Знал бы Ирод, что чем он сильней,

тем верней, неизбежнее чудо.

Постоянство такого родства --

основной механизм Рождества.



То и празднуют нынче везде,

что Его приближенье, сдвигая

все столы. Не потребность в звезде

пусть еще, но уж воля благая

в человеках видна издали,

и костры пастухи разожгли.



Валит снег; не дымят, но трубят

трубы кровель. Все лица, как пятна.

Ирод пьет. Бабы прячут ребят.

Кто грядет -- никому непонятно:

мы не знаем примет, и сердца

могут вдруг не признать пришлеца.



Но, когда на дверном сквозняке

из тумана ночного густого

возникает фигура в платке,

и Младенца, и Духа Святого

ощущаешь в себе без стыда;

смотришь в небо и видишь -- звезда.



(с) Иосиф Бродский



и будьте счастливы. если хотите

---

Для Осени

С точки зрения моря

пляжи суть мертвый прибой,

что, живущему вторя,

словно зовет за собой

изможденные волны,

поседевшие с горя,

даря им покой

неподвижности вольной



С точки зрения чайки

море волнуется раз,

а гранит и песчаник

земли застыли как раз

в ту морскую фигуру,

что оживит нечайный,

но очень печальный глаз,

оценив кубатуру



С точки зрения пляжа

приливы с собой несут,

не подумавши даже,

той беспощадный суд

страшной призрачной тверди,

что вместо суши ляжет,

собою являя суть

представлений о смерти



С точки зрения неба

вода и земля одно

все равно смотря где бы,

и то и другое – дно

для иных океанов

А для рыбы и хлеба

связующий мост вино

Да прозрачность стаканов

---

Ось добра

Снова Катя Немо, без нее уже никуда))



Мир вертится вокруг оси.

Осиных гнёзд не перечислить.

Зайти в пустынный магазин,

Купить кило лимонов кислых.

Мир вертится вокруг добра.

Снежинки падают на плечи.

Они летят из декабря

Весне навстречу.

Мир вертится, и вместе с ним

(Ведь некуда ему деваться)

Портрет прохожего. И сны

Ему то снятся, то не снятся.

Мир вертится внутри меня.

Душа выходит из утробы.

Дай воздуха, воды, огня

И пядь земли ей дай для пробы.

Добра, хочу сейчас добра.

Мир вертится, как непоседа.

Свершается добра обряд

В полоске света,

Вдруг обозначившейся здесь,

Когда открылась дверь в квартиру.

Здесь – комната с окном на вест,

Лицом повёрнутая к миру.

Мироверченье, спиритизм...

Сожми меня в своих объятьях,

Добро, и дай мне выйти из

Остывших лет и скинуть платье

Забот ненужных. Ось добра

Проходит через ось ошибок.

Добро – кусочек серебра,

Значок таинственного шифра,

Обрывок текста, наизусть

Заученного мудрецами...



Мир вертится сейчас, и пусть.

Влекомый

Внутренним

Мерцаньем.



(с) Katya Nemo

---

Из интервью с "дигитальным" художником KustoKusto.



kustokusto: “Та же фигня” – как говорят “смайлики”...



teterin: Кто такие смайлики?



kustokusto: Это поколение “некстнекст” – они даже смеяться не будут, пока ты им смайлик не покажешь.



teterin: Ясно. Ну вот я недавно был на вечеринке модного журнала в ночном клубе и долго смотрел на этих смайликов. И очень четко ощущал, что в этой среде нечего и говорить про современное искусство, даже про такое “успешное“, которое представляет, например Guelman.Ru. С другой стороны, “смайлики” никогда не скажут что им пофигу Интернет, мобилы и прочие новые технологии и кибер-культуры. Как ты считаешь, можно ли все же рассматривать “НекстНекст” как потенциальную аудиторию для будущего русского медиа-искусства? Иначе зачем все актуализировать и адаптировать, для кого?



kustokusto: Я думаю – они уже “там” – “подглючены” – только не на ТВ, как старички, а на сетку. А без глюков сейчас нигде - жизнь плющит. Только адекватные художники могут “изнутри глюков” говорить о норме. Вся художественная практика – это реализация глюков.



teterin: То есть для русских медиа-художников правильная тактика – это углубиться в глюки молодого поколения и как вирус гриппа овладеть им изнутри?



kustokusto: Да - как здоровые антитела – циркулировать в едином организме цивилизации – может не так скоро все загнемся...





Полностью

---

Звук. Всепроникающий, будто бы растворяющийся в окружающих вещах и время от времени возникающий то с одной, то с другой стороны то ли эхом, то ли реверберацией.

Иногда его ритм совпадает с извечной пульсацией крови, порой начинает играть с ней в догонялки, увлекая за собой и доводя почти до кастаньетного ритма, или же нарочито медленно плетется где-то на пару шагов оставая от и так неторопливого rat-tat сердца.

Звук на грани цвета и света, подобный неясным, размытым образом, которые умерший свет рисует на сетчатке глаза. Почти осязаемый, но всегда неуловимый...



Это тиканье солнечных часов

---

Так и живем

---

А Новый Год был тихим и спокойным, потому что хотелось именно так... С фикусом религиозным вместо елки, увешанным разнообразными оригами - от всевозможной фауны до причудливых кусудам.

Хотя под сам НГ "трясло" порядком... Все минусы "улавливания" без возможности хоть как-то помочь, потому что вертишься в поисках того, откуда это, наталкиваясь при этом на новые, похожие по насыщенности потоки. Тревожно, давяще, безысходно как-то... Ладно, выжили в очередной раз.

И маленькое такое чудо - звонок с 12 ударом часов, последний в старом и первый в новом. И единственный за ночь (то ли сеть перегружена, то ли просто... впрочем, не суть) И смс с совершенно неизвестного номера тоже улыбнула так))



Ну что, будем, значит, обживать этот год

---

Reloading

---

есть те, кто не зная очень многого, совершенно по другому поводу просто вдруг говорят то, что нужно бы сейчас услышать... спасибо им



Svet: тебе ли, как востоковеду, не знать, что нет "грустно" и что есть "светло и гармонично" .. ну, пусть, немножко светло и гармонично грустно

---

Кому-то вчера и сегодня плохо. Кому-то из тех, кого "ловишь"...

Или не одному. Но сильно паршиво, ибо отхлебнул по полной. Толку-то... И помочь не поможешь, и самого корежит



Так и живем.

---

На самом деле отношение к пространству дневников зависит от одной вещи:



воспринимаете ли Вы мир как текст или текст как мир



впрочем, не только к дневником относится

---

И напоследок, от Кати Немо. Ибо не написать мне так никогда)))



Всем любить сегодня хочется

и гулять в лесу заснеженном.

Сверху смотрит Богородица

на грехи и на погрешности.

Свежий воздух одиночества

столь бодрящий и искрящийся.

Все сомнения беспочвенны

под звездою восходящею.

Из личины равнодушия

выбираюсь, как из панциря.

В небе ангелы, соскучившись,

вызывают нас по рации.

Маги-лыжники торопятся

по стезе своей накатанной.

Записались добровольцами

и спасательной бригадою.

Скоро, скоро будет пиршество.

Помнишь, мама, как ты мучалась?

Свет звезды – не электрический.

И, быть может, это к лучшему.

Получаю электронную

анонимку-поздравление.

Мне сиянье над Мадонною

обещает искупление.

И слеза с щеки срывается

и летит на кнопки-клавиши.

Звёзды-льдинки загораются,

чтоб упасть потом играючи.



(с) Katya Nemo

---

Из вокзальных впечатлений

Ночью на вокзале разговорился с соседом по куску пространства. Невысокий крепкий мужичок, с быстрыми внимательными глазами. Про таких чаще всего говорят "тертый". При этом какой-то очень открытый и совершенно собой ненапрягающий. На вид лет 50, спокойный такой полтинник, на самом деле, как выяснилось, 58. Говорит коротко, без длинных многосложных периодов, но быстро, порой не дожидаясь ответа. Речь странным образомправильная, практически без арго или ненормативной лексики. Одет... Обычно одет, по другому не скажешь, в память не западет, если доведется увидеть.



- Братик, можно у тебя одну вещь спросить? Где тут у вас на вокзал посидеть можно? Просто посидеть. Ты не обижайся, что я спрашиваю. Первый раз тут. С Владивостока еду.

Тут вот можно? Нормально? Платить там не надо? Нет? Ты не обижайся, что я все спрашиваю. Я с Владивостока еду, только из зоны откинулся. Братик, ты представь. Я пятнадцать отсидел. Полностью отсидел. Теперь домой еду. Жена умерла уже. Только дочка осталась, да братан мой. Вот ты представь себе. Я 15 лет просидел, теперь вот вышел. Ты представь себе, как я охуел. 15 лет! В сортир бесплатно не сходишь. Без стольника просто не сделаешь ничего. В сортире деньги берут! Да я охуел просто... 15 лет, братик! Ты представь - пят-над-цать лет!



Представил. и тоже...

---

Объявление на вокзале

Уважаемые пассажиры. В связи с плановым ремонтом дорожного полотна, поезд такой-то следующий до... обратно не вернется



Runaway train

Never coming back

---

Классическое. Предновогоднее такое

Это снова Катя Немо. Сейчас как-то больше не пишется, а читается. Тем и делюсь...





Ты думаешь, это – влиянье зимы.

Но это – влиянье небес и земли.

И их тяготенье друг к другу

известно безмолвной округе.



Органная музыка. Гендель грустит.

И снег под ногами так звонко хрустит,

что вдруг создаются мотивы

и пишутся маслом картины.



И сядет за свой белоснежный рояль

единственный в городе гений-январь.

И будут кружиться разлуки

и щурить глаза близоруко,



друг друга на танец всю ночь приглашать,

друг друга у входа в кафе поджидать,

не верить, ворчать, сомневаться,

дышать на озябшие пальцы,



входить в подворотни и в комнаты, где

мой призрак из зеркала в душу глядел,

врываться в сердца и калечить

то криком, то тихою речью.



И будут они мимо окон бежать,

огонь превращать в беспощадный пожар,

и клавиши – в жаркую лаву,

срывая увядшие лавры.



Ты думаешь, это – влиянье зимы.

Любую разлуку на память возьми.

Забудешь – январь мой напомнит,

нарушив молчание комнат.



(с)Katya Nemo

---

Разродился наконец-то. Хотя это и заняло солидный кусок законного выходного дня.



ИД КоммерсантЪ предоставляется 10% скидка на право публикации

---

Стогоff – мудак

Собственно, если Вы действительно понимаете, о чем это, то дальше можете не читать.



Меланхо-лично-деструктивный Эдичка в свое время справедливо заметил, что "мудаков в искусстве много"… Оставив в стороне культурологические дискурсы и штудии, высказаться хочется об одном, исключительно конкретном представителе "племени молодого", но, к непроходящему сожалению, знакомого. Причем не широко так "мыслею по древу растекашися", оценивая всю совокупность его вклада в современную российскую литературу и, куда более явного, - в подтверждение лимоновской концепции. А – скромно так – о последнем щаZZZ не дождетесь произведении на свет Божий, носящем гордое имя mASIAfucker. Все остальное пусть нервно курит за скобками – остальных творческих эпизодов касаться в этот раз не хочется.

Может, не все знают, о чем собственно… Может, есть еще в этом куске реальности люди, которые сидят перед монитором, недоуменно крутя шейными мышцами, и ничего ровным счетом не понимают? Такие не понимающие своего счастья сограждане, живущие вне виртуальных туманностей масс-культуры. Есть? Искренне рад за Вас, честно-честно, безо всяких там. Сейчас я вам все испорчу.

Илья Стогоff – модный, популярный, культовый, знаковый и прочая, и прочая… ээээ писатель? литератор? прозаик? Слова-то все какие, неподходящие… Ну тот, кто производит из себя попадающие потом на бумагу и продаваемые вам слова. В общем, вы поняли. Автор солидной пачки статей в продвинутых в угол глянцевых журналах, нескольких книг, обязательных нынче к прочтению для каждого, кто стремиться попасть в категорию "продвинутых", пособия по клубной жизни и те-де и те-пе. Плюс номинант в Человеки года (или прямо вот непосредственно сам Чел года - не помню, не следил), короче – глыба, матерый человечище, надежда и опора русской литературы. Прониклись?

mASIAfucker – его очередное произведение на свет. Сюжет на диво затейлив – мучимый несовершенством и беспросветностью окружающего мира лирический герой, подозрительно похожий на герр Стогоff самолично, получает гонорар за очередной опус, оскорбляется на мир еще больше и в неизбывной тоске отбывает в Узбекистан. Почему в Узбекистан? Оставьте глупые и мелочные вопросы, оскорбляющие возвышенную и непонятую жестокой реальностью душу автора. Так просто. Вообще-то, хотелось ему в Китай или Иран, но, не разделяющая полета мысли бесчувственная кассирша билетов туда не продала. Дальше – нет повести печальнее на свете. Остальная часть книги посвящена долгой дороге домой в песках и барханах. Ибо Центральная Азия оказалась местом совершенно неприкольным, нерульным и нефенечным, солидно подлив в итак хронически переполненную чашу стогоffской мизантропии. Где-то треть книги Стогоff мыкается по Узбекистану, очень желая уехать к жене и сыну, о которых неожиданно вспоминает. Потом он не менее долго и печально движется в том же направлении по России. С подробно описанным героизмом вылезая из задницы, в которую с неменьшим героизмом самостоятельно забрался. Собственно, не в сюжете дело. И язвить над порывом загадочной и мятущейся души никто не собирается. "Все мы здесь не в своем уме, и ты, и я", - как говаривал Чеширский Кот. Мудаком Стогоffа делает отнюдь не сам факт путешествия. Дьявол таится в деталях.

Что же ждало на пути этого несчастного лирического героя? Хотя нет, буду я его все-таки именовать Стогоff, ибо кажется мне, что автор слишком уж любит себя для того, чтобы описывать что-то еще, помимо собственного бытия. Это так, к слову. Так вот, ждали его на всем протяжении Пути с большой "П" преимущественно дальше – изображенье в лицах злые, беспросветно тупые, никчемные, алчные и прочие человекообразные. Отчего-то абсолютно не желающие любить свалившееся на их голову счастье по имени Илья. Все норовящие то залезть к нему в карман на предмет вымогательства остатков гонорара за журнальную статью (основательно за полшутки баксов, между прочим), то просто норовящие как-то ушибить стогоffский организм или плюнуть в душу. По ужасному стечению обстоятельств все, на кого натыкался автор-герой, состояли в тайном антистогоffском заговоре с целью окончательно обломать ему всякий намек на кайф, убедить в невыносимой кошмарности и беспросветности человечества и лишить денег.

Я совершенно ответственно и даже авторитетно заявляю, что только полный мудак способен проехать солидный кусок Центральной Азии и почти всю Россию вдоль, постоянно натыкаясь на желающих лишить его денег и здоровья. Нужно вызывать очень уж особое желание в людях обойтись с тобой именно так. Судя по всему Стогоff вызывает. Со своими долларами за пазухой, которые он искренне полагает способными решить все его проблемы и настоятельно всучает всем и каждому каждому, чтобы только быстрей уехать оттуда, куда он так неожиданно и даже настойчиво приехал. Это Азия, дружок. Здесь не любят таких. Тех, кто приезжает в чужую страну, в иную цивилизацию, откровенно не желая соблюдать хоть какие-то неписанные законы, считаться с традициями и обычаями. Тех, на ком написано большими такими буквами презрение к людям, здесь живущим. Тех, кто думает, что стоит показать им зеленую бумажку – и они просто наперегонки ломанутся приносить тебе счастье.

Mother-Asia fucker говорите? ЩаZZZ. Слабо, герр Стогоff, не поднимется у Вас на Азию то, что милая немецкая подружка именовала Шнурочком. Азия таким, как Вы, удовольствия не доставит, даже при попытке эдак вот ее изнасиловать. Она использует Вас сама и вышвырнет обратно, не посмотрев в след. И будет права.

Словом, Стогоffа в Узбекистане мучили безысходностью, стращали кафкианским бердом бытия, сводили с ума, пытали отсутствием воды, морили голодом, пытались постоянно напоить теплой водкой и за все брали огромные взятки, ни черта особо при этом не делая на его благо. Спасли его лишь два добрых летчика из российского МЧС, которые всего за 150 долларов на брата согласились доставить почти бесчувственное тело на родину.

Но на Родине страдания молодого Вертера-в-голове заканчиваться отказались, потому что антистогоffский заговор – это вам не лингам собачий, это вещь международного масштаба. В России Стогоffа мучали тупым примитивизмом существования нации в целом, стабильным нежеланием возлюбить тонкую мучимую и оскорбленную душу автора и подлым вымогательством жалких денежных останков. Жалкие, низменные, ничтожные создания говорили, когда Стогоffа желал тишины, мельтешили кругом как непоседливые экспонаты паноптикума и практически специально оскорбляющие его всем своим нелепым способом проводить выделенный им отрезок вечности. Вместо чего-то веселого и интересного, потребного для гармонии автора с миром, на всем протяжении российской части маршрута его подло окружали "гнойные промышленные наросты с ошалевшим от безденежья населением и бандитами в спортивных костюмах". Пейзаж усиленно смахивает на пост-апокалиптические радиоактивные пустоши с вырождающимися недоумками-мутанатами. Если кто читал кинговскую "Темную башню", то наша страна а ля Стогоff – это помесь длинного, пустого и темного туннеля из конца первого тома (кажется) и Wasted Lands с солидной примесью того милого городка, откуда герои с трудом сбежали на мега-поезде. Так и живем.

Поймите одно. Если вы живете в этой стране где-то за переделами родного автору Питера, то вы буквально автоматически являетесь одним из персонажей, до самых глубин тонкой души оскорбляющих своим существованием натура Стогоffа. Вы живете не там, не так и не тогда, тупо и бесцельно роясь в обломках империи. Из всех встреченных по дороге из Южно-Сахалинска в СПб людей нормальным, понимающим и душевным человеком оказывается только православный батюшка, давший несчастному денег на самолет. Я плачу. Рыдаю полулитровыми крокодиловыми слезами. Более дешевую, посконную, сермяжную и домотканую патетику трудно себе представить. Ну вообразите, коли не читали – мерзкие, злобные, алчные люди куда ни плюнь и добрый такой, понимающий, почти святой батюшка. Плачьте, плачьте, этого и ждут.

В Узбекистан меня не заносило, но по Росси покататься пришлось. Совершенно разными способами. Не героически так, но вполне достаточно, чтобы составить впечатление. И я знаю, что если вы не полный мудак, то МЧСовские летчики и какие угодно подкинут вас до точки и не за 300 долларов. Что можно забраться Бог весть куда, имея лишь полтинник в кармане, даже не помышляя об оплате проезда (и подвозящие, кстати, не будут помышлять тоже). Что есть масса способов не остаться в чужом месте голодным и холодным, что люди наши, в общем-то, незлобивы и душевны, если конечно не полагать их изначально козлами и придурками, вот так по-стогоffски откровенно демонстрируя свое отношение. Можно в омерзительную ноябрьскую ночь, секущую ледяным дождем в пустом городе, добраться до дома на остановившейся подбросить тебя труповозке или (уже в другую ночь) на омоновском ментовозе. Можно доехать всего за 300 рублей от аэровокзала до Шереметьева на такси москвичи поймут, потому что у тебя есть только эта сумма и ты зверски опаздываешь на самолет. Можно, попав в туже Азию, но с другой стороны, и оставшись без ночлега и почти без денег, прожить почти неделю просто у хороших и славных ребят, которых ты встречаешь в баре. Ну и etc, не обо мне речь…

Если попытаться подвести итог, то

Овцы рулят

Rats have rights

Карфаген должен быть разрушен

а Стогоff – мудак



Dixi